Autoestrada

04 de Março de 2014 Maurício R B Campos Contos 944


A autoestrada nascia de uma rotatória,
serpenteando no meio dos pinheiros. Floresta de pinheiros onde
pululavam os gaviões e as seriemas. Onde um dia lobos caçaram.
Agora um garoto vomita um sorvete no gramado mal aparado do
acostamento. Passo pelo resort, passo ao largo da represa do Lobo, o
sol brilha refletido nas águas calmas do balneário, mas só consigo
vê-las num relance, um intervalo entre um pinheiro e outro, como um
homem que olha de rabo de olho e vê o reflexo do sol num espelho. Há
muito tempo atrás, guiei por outras linhas amarelas que cruzavam o
asfalto preto, outra autoestrada. Cortando Vigo acompanhei suas
linhas amarelas até o horizonte.



No céu límpido uma aeronave cruzou o
zênite. Provavelmente decolou do aeródromo dr. José Augusto de
Arruda Botelho, onde ano passado houve uma explosão. E numa bola de
fogo um piloto alçou seu último voo.



Em outra vida, Vigo.
Agora, cruzando a rodovia Ayrton Senna. Algumas memórias deveriam
fenecer como folhas no outono. No rádio do automóvel soava uma
música entrecortada: "Can
you see me?... Can you something?"
.


©
2014 Maurício Robe Barbosa Campos

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