Sexta-feira.

01 de Maio de 2014 Robson SR Prosa Poética 486

Aguardando, diariamente por esta sexta-feira.

Um dia simples em meio a correria.

O relógio bate, hora do almoço.

Ela vai a lanchonete com seu sensual vestido de noite.

Do nada quer ligar para seu ficante.

Dizer que vai cair no samba , a noite é por conta dela.

Liga, mas dá ocupado.

Como seu lanche, não tá nem ai, dane-se ele!

Na volta ao escritório, vê gente chata falando de política.

Feministas mau amadas, pensa ela.

Olha para as vitrines, sapatos lindos, pensa ela.

Sente-se viva, e pronta para a sexta-feira.

Chega as 18:00, ela liga para Kefelin, sua amiga.

Só de pensar no samba, suas pernas tremem.

Liga para seu ficante novamente, ele atende mas ta ocupado.

Dane-se ele, brocha do caralho, pensa ela.

Andando até o ponto de ônibus, ela passa na farmácia.

Compra uma camisinha e põe na bolsa

Liga para Kefelin, a moça atende, vai levar o amigo dela.

Ela vê outro grupo de feministas, danem-se as recalcadas a noite é dela.

No ônibus, vê uma mulher feia e barriguda com dois filhos no colo.

Pensa em como tem sorte em não ter filhos.

Lembra que não se preveniu na ultima transa.

Deu sorte de não ter engravidado, pensa ela.

Chega no pagode,O som do cavaco lhe da calafrios.

Caindo no samba, beija o amigo de Kéf.

Tudo certo; camisinha, dinheiro da bebida e cartão para o motel, isso sim é poder.

A noite é dela.

Ela só quer ser feliz.

Sair do mundo de tristeza dos poétas velhos.

Afinal, hoje é sexta-feira e amanha não tem trabalho.

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